– Думаю, как минимум одному человеку было бы не всё равно, верно? – Кирей, покачав головой, отпил ещё чаю. – Не считая тебя, конечно… А теперь, пожалуй, и меня?.. – С некоторым сомнением спросил он. Не сколько парня, сколько себя.
Было в Ниттен что-то… особенное. Не только их схожесть, нет. Что-то вроде… надежды. Слабой такой… А может, Шираюки просто расклеился и стал сентиментальным? Поди разберись сразу… в такой-то обстановке.
Да и как бы там ни было, а облегчать жизнь человеку, сломавшему чужую и отнявшему ради того ещё несколько, мужчина не собирался.
«Гость» так и не сказал ему, кто это был, но… наверное, всё-таки наставник. Учитель. А может, что-то большее.
Почему? Почему были не так важны. Лис бы уверен, что вины самого Ниттен в этом нет. Проявление не давало понимания эмоций, не давало даже ощущения всех эмоций – но ложь фавн разучился раскрывать давным-давно.
Привязанности – они ведь не всегда… положительные. «Киттен», похоже, этого не понимал. Или не хотел принимать. Но вот беда, она у него была – и сильная. Словно колючая проволока, обмотанная вокруг сердца, и многозубый рыболовный крючок в мозгах.
Вырваться можно, пожертвовав своей плотью и кровью. Только вот это дьявольски больно, а боли Ниттен боялся. Боялся даже смотреть на то, что его держит. Как нелепо…
Жалел ли его Кирей? И да, и нет. Как ни крути, а парень сам был виноват в том, что с ним творилось – пусть не целиком, пусть частично, но всё же… Впрочем, главное, в чём он был виновен – в своём нежелании остановиться.
Но Кинтаро всё ещё был по-своему несчастным человеком, а фавн уже перешагнул через прошлое и через прошлого себя, способного лишь упиваться чужим горем и чужим страданием.
– Ну уж не льсти себе, не тысяче, – Шираюки рассмеялся, пригрозив Ниттен пальцем. – Да и потом… Наверное, не ты один тут непрошибаемый дурак, с которым бессмысленно говорить, но я, знаешь ли, всё ещё надеюсь остановить это… другим путём.
Лис сделал ещё глоток. Подумать только, если бы не безобразная драка около часа назад и не стынущая на груди и плечах кровь это было бы похоже на дружеский и философский разговор. А ещё – если бы от сказанного порой не становилось настолько больно, что хотелось рвануть на себе вериги ещё раз.
Но фавн слушал. Внимательно. Не упуская ни слова. Так взломщик слушает сейф, в котором копается отмычкой – не щёлкнет ли замок? Не хрустнула ли сломавшаяся отмычка?
«Впрочем, с таким, как ты, проще сразу взяться за резак».
– Верно. Тот, кто не боится – то не храбрец, то просто дурак. Но мы боимся смерти по разным причинам. В большинстве своём, сталкиваясь с темнотой и смертью, мы боимся… неизвестности. Мы не знаем, что ждёт нас там, впереди. Ждёт ли хоть что-то? Я же, Кинтаро, боюсь, что моя смерть причинит кому-то другому боль. У тебя… Я не знаю твоих причин и не стану их допытываться – они не так уж важны. Но страх… Он не делает нас живыми. Да, он позволяет нам остаться в живых, но не даёт нам самой жизни. А живыми… Живыми нас делает надежда, которую мы получаем, преодолев его. И именно тот, кто готов броситься навстречу своим страхам и своей смерти, не сбавляя шага, не отводя глаз – и есть храбрец. А ты… рвёшься умереть, но боишься. И выглядишь, как собака, которая ловит свой хвост. Поймав его, она не получит ничего. Как не получишь и ты, если не найдёшь что-то ещё. Что-то, за чем есть смысл гнаться.
А потом… А потом, совершенно внезапно для Кирея, Ниттэн пронзило совсем другим, новым страхом – более тёмным, более… мерзким на вкус. Его почти парализовало: даже кружка с недопитым чаем выпала из рук, разбившись вдребезги.
Страх исчезнуть, как человек. Страх окончательно понять, что ты и вся твоя жизнь были пустышкой. Что она ничего не стоила. Страх в полную силу ощутить свою пустоту. Он терзал Кинтаро даже сильнее, чем ужас перед собственной смертью. И каждая изощрённая попытка самоубийства вкупе с желанием самоутвердится и ощутить вкус жизни, бывший, на деле, лишь вкусом крови, вели его всё дальше и дальше по тёмной дороге.
Только вот плату с него спросят в конце пути. И будет она такова, что…
– Вот он, замкнутый круг… Да нет-нет, ничего. Я приберу. Но вообще-то, строго говоря, это ТЫ со мной связался, а теперь, сам вот видишь, куда это нас привело. Ты похож на… ожившую марионетку. Кукловод бросил тебя в ящик, поломав шарниры, а ты встал и пытаешься идти. Только вот ты не привык ходить сам, твои ноги сломаны, и ты путаешься в собственных нитях, падая раз за разом, обречённый выполнять одно и то же. Пока однажды одна из нитей не захлестнёт тебе шею. Я не слишком витиевато выражаюсь?..
Что с ним делать? Предложить помощь? Даже если он её примет – сейчас это станет дорогой в никуда. Нельзя побороть чужой страх, с ним может справиться лишь его «владелец». Нельзя дать кому-то другому смысл своей жизни – это будет обманом.
И всё же… Всё же этот искалеченный парень не потерян. Не совсем потерян. Шираюки понимал это как никто другой.
Глупо надеяться вытащить его из той дыры, в которую он сам себя загнал, за один день. У самого лиса ушёл на подобное не один год. Но, наверное, стоит попытаться не дать ему упасть ещё ниже.
– Но это всё мы отложим на следующий разговор. Я всё же надеюсь, что мы увидимся ещё раз и не как враги. Пока меня волнует более… насущный вопрос. Может, ты сочтёшь меня эгоистом, но я, знаешь ли, всё же хочу успокоить свою совесть и попробовать сделать лучше не только тебя и твою жизнь, но и свою… Ну и всех тех, кого тебе хватит ума задирать. У меня есть простой, в общем-то, вопрос. Зачем ты убиваешь? Только не лги. Я всё равно пойму, если попытаешься. Не торопись. Подумай. И потерпи мою болтовню ещё немного. А потом уже отвечай.
Фавн провёл по своей груди, стирая кровь из ран, а затем уронил несколько капель в остатки чая. Когда-то он уродовал самого себя чуть ли не каждый день. Физическая боль была реальна. Она отрезвляла, позволяла сфокусироваться на том, что происходит сейчас, а не тонуть в собственной голове, собственных мыслях и собственном горе. Шино бинтовала его. Она плакала, делая это, что причиняло её обожжённым глазам новую боль. Когда Кирей, наконец, это понял, он словно очнулся. От долгого, тягучего кошмара, который никак не хотел заканчиваться. Очень, очень часто твоя боль делает больно кому-то ещё. Так или иначе…
– Не говори со мной о силе. Я знаю, что такое убивать ради силы. Потому что каждый убитый делает меня сильнее. Намного сильнее. Боль, страх, горе, ярость – всё это так, пустяки, на фоне того, что может дать мне смерть…
Шираюки выдохнул, сделав последний глоток. Было время, когда он ненавидел и себя и свою силу. Безобразную, тёмную, жестокую – не зря же её так назвали, в конце концов! Мог бы бросаться какими-нибудь огненными шарами или бить Гримм молниями. Вместо этого… Вместо этого он и сам был похож на тех, кого должен был убивать. Со временем он принял и это. Оно стало инструментом. Молотком можно забивать гвозди, а можно – проламывать черепа.
– Ну а тебе? – Чуть дрогнувшим голосом спросил лис. – Тебе же она приносит лишь эмоции, которые гаснут от силы за день-два. Значит, этот вариант не подходит. Убиваешь из страха, что вернуться? Нет, тоже вздор, если верить тебе самому, ведь это же будет противник, с которым можно будет сразиться снова, который, быть может, будет сильнее! Тогда зачем? Из желания убивать? Нет. Ты глуп, как пробка, и агрессивен, как Гримм, но не безумен. В тебе нет страсти к бессмысленной резне ради резни, тебя влечёт поединок, не убийство – иначе бы не стал дожидаться согласия от своих противников. Тогда что остаётся? Победить можно и без смертей – что я тебе сегодня доказал. Потому что научили? Кто научил, человек, сделавший с тобой...это?
Снова повисла тишина. Фавн не знал, что ещё сказать. Как донести до этого человека ту простую мысль, что нельзя убивать всех подряд, просто потому, что тебе захотелось. Как объяснить, что снисхождение отличает сильного от слабого, храбреца от труса. Хотя порой требуется смелость, чтобы казнить… А пощада становится признаком труса.
Всё так сложно и так просто…
– Знаешь, что я увидел, когда убил своего последнего противника? – Вдруг спросил Кирей. – Н-и-ч-е-г-о особенного. Его тело на земле. Свою одежду, пропитанную кровью. Свои руки и свой меч, залитые ею. Знаешь, что я ощутил? Удовлетворение. От того, что выжил, и от того, что моя сестра не будет оплакивать меня на похоронах, и от того, что я сделал, потому что я знал, кого и за что убил. Я ощущал силу – да, она струилась через меня, вольно или невольно… И пустоту, которая эту силу в себя засасывала.
А ещё – сожаление. Не о том, что я сделал, а о том, что не смог сделать это раньше, и о том, что мне пришлось это сделать в принципе.
Я убил его не потому, что он не оставил мне выбора. Иногда в сражениях так бывает – убей или умри, тебе ли не знать, но этого человека лишил жизни осознанно. Моему внутреннему зверю хватило бы и отрезанных пальцев или отсечённого уха. Для победы в бою их тоже обычно хватает – достаточно надавить… Но я разрубил ему плечо, а потом, когда он упал, пытаясь зажать рану, пронзил его насквозь, пригвоздив к земле. Ты можешь сказать «и ты ещё будешь меня учить!» – и да, я буду тебя учить. Этот человек заслужил много худшей смерти, и я прекрасно это знал – и от заказчика, от «официальных» и не очень источников. Подобных я стараюсь живыми не брать. Не очень-то хочется. Хотя, наверное, каждый заслуживает шанс. И, наверное, всё-таки жаль, что я не каждому готов его дать.
А теперь вот ты. Глупый, запутавшийся парень. Израненный и душой, и телом. И я щажу тебя потому, что ты похож на меня, и потому, что для тебя ещё не всё потеряно. Пока не всё.
Попробуй найти ответ на мой вопрос. Не для меня, хотя бы для себя. И… быть может, ты поймёшь, почему я стараюсь тебя научить. Почему стараюсь остановить. Почему хочу, чтобы ты вернулся ко мне – но не с оружием в руках…
Шираюки каким-то неожиданно естественным жестом положил окровавленную ладонь на плечо Ниттен – словно они были друзьями много лет, и произнёс:
– Не потеряй себя, Кинтаро. Не потеряй себя по пути к своей цели, не увязни в болоте из тел и крови, которое сам же творишь. Остановись. Но главное – не потеряй себя после того, как исполнишь задуманное. И если вдруг, если когда-нибудь тебе нужна будет помощь – с тем или с другим… Возвращайся сюда. Я помогу.